Wer weiß, wo ich mein Leben einst beende,
Und wie? — ich frage nicht, es ist mir gleich;
Nur eines: faltet ja nicht meine Hände,
Wenn mich gefällt des Sensenmannes Streich.

Zu Fäusten sollt Ihr meine Hände ballen,
Und statt ein Kreuz, steckt mir auf’s Grab ein Schwert;
Ein trotzig Lied soll über meinen Hügel schallen.
Ich weiß nicht — wie man Kämpfer besser ehrt!